Samedi 18 décembre 2021

Jean-Paul Hervé

L’autre soir, j’avais RV avec Hervé et on s’est fait une ligne entre les pattes du chien, la B, comme une face méconnue d’un ensemble multiple et complexe, un bout souterrain de déambulation humaine dans un espace encore confiné où s’entasse la populace à cette heure de pointe qui égratigne et qui lasse et qui empeste les oreilles du marcheur soudain (il saute de la rame et se meut vers une improbable correspondance, un train, une personne, un trottoir) sauf s’il sait clore passagèrement (c’est le cas de le dire) ses conduits auditifs à la recherche d’un rêve intérieur ou, je ne sais, d’une extériorité choisie. Tout cela pour dire qu’en préambule aux agapes dindonnesques un quintet, avec un trop Poly pour être Humbert, un Baldy-Moulinier qui Roudet, Jean-Paul et des moins bons, m’a donné une occasion de première main : celle de me payer une tranche de musicalité honteusement délicieuse avec des gars qui creusent à l’ombre du vulgaire leur puits poétique sans fond, histoire de vivre heureux, sans aucun mépris pour les tristement désabusés, les acariâtres colériques, les éperdus de douleur, les timides engloutis dans la jungle anonyme des jingles et tous les autres que je ne citerai pas par égard pour le lecteur pressé d’en finir entre deux rames et avant qu’il ne me dise « métro, mais trop, c’est trop ». Sur la musique complexe et mélodique du projet de jean-Paul Hervé et de sa musique en général (en lieutenant-colonel si vous préférez), j’ai déjà écrit qu’elle était hybride et, par ricochet, humaine, qu’elle était le fruit d’un désir révolté, l’expression d’un imaginaire prodigue et que, oui, c’était du jazz à la mors-moi-le-nœud puisque, c’est bien connu, le jazz est imbitable. D’ailleurs l’autre soir au Chien à 3 pattes, il n’y avait même pas de chanteuse pour brailler « ligne B, ligne B, mon bébé, prête-moi ta rame, je remonte le courant des mes amours enfouuiiiieeees dans le saaable froid du désespoâreeee de mon haleine de boeufff… » Alors évidemment, cela reste confidentiel. Mais confidence pour confidence, rester confit dans mon ciel avec le mouvement intemporel d’une création musicale d’excellence, qui plus est férocement joyeuse, cela me sied. Il fut juste dommageable pour le reste de l’humanité, ceux qui n’étaient pas, pêle-mêle, à Montmerle sur Saône, qu’elle ignorât la beauté. la beauté quoi ! Quand elle te parle les yeux dans les oreilles, qu’elle dérègle tes branchies de poisson amélioré et titille tes terminaisons nerveuses. Quoi ? Il faut bien des vaincus, non ? Peut importe. Ce que je sais à coup sûr, c’est que la ligne B de Jean-Paul Hervé m’a fait souvenir qu’en un temps presque immémorial, j’ai pris le bus pour ensuite monter dans le Mistral. Il y avait des haut-parleurs qui cognaient à la porte de mon walkman et, comme souvent, un voyage est un voyage, d’une rencontre l’autre, j’avais adoré le transport en commun, cette façon de se mouvoir pour soi entre les autres sans savoir qui pense quoi. Le voyage ? Un virus comme un autre dont nous jouîmes en deux sets ce 18 décembre de fin d’année ou presque, dans le Pêle-Mêle café, avec Barrière et sa geste (Alain, euh…), un 18 décembre qui vit naître en 1878 Staline, comique de bas étage, et mourir en 1930 Emmanuela Potocka, salonnière parisienne dont on dit qu’elle inspira pour partie à Proust la duchesse Oriane de Guermantes, a capite ad calcem, l’autre source, a priori plus importante, étant la comtesse Greffuhle dont la mère fut élève de Franz Liszt. Ceci pour finir sur une bonne note.


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